Adams era un uomo disfatto dalla sua stessa vita

Ci aveva provato, cazzo, a seminare una pianta di sogni, ma poi l’intelligenza per prendersene cura gli si sgretolava nella testa.
I sogni sono belli a vedersi.

Quelli degli altri.
Quelli piccoli di quando eri piccolo.
Adams se li sarebbe pure fumati, i sogni, se quella pianta fosse riuscito a farla crescere. Ma Adams si ammutinava.
Lui era il capitalismo di se stesso.
I calcoli delle ore dei suoi turni di lavoro galoppavano di numeri sui fogli pur colorati dei suoi taccuini, in cui incolonnava il flusso del danaro, le ore per il cimitero e le precise dosi di ansiolitico.
Poi se il foglio lo giravi, ci stava scritta la lista delle cose facili e luccicanti. Ma lui quella non la guardava mai.
Alina Delle Rose quando lui passava glielo chiedeva:
Adams, avete lasciato le briciole ai passeri, oggi?
Adams, avete usato il profumo al sandalo che vi avevo detto?
o ancora
Adams, avete cucinato le rape dell’orto della vostra vicina?
Adams sorrideva stretto e rispondeva nella sua testa: no, Alina mia, gli uccelli hanno cancellato la rotta del mio balcone, il profumo è ancora chiuso nella bottiglietta, e delle rape è passato il tempo.
Nella vita di Adams tutto il resto c’era, scorreva, gli lanciava gocce fresche e sassolini. Lui quel respiro non lo riconosceva. Figurarsi rincorrerlo festoso.
Alina e il suo banco di fiori si spostarono sull’altra riva del Reno.
Anche lei decise che era meglio cambiare rotta, come gli uccelli senza la festa del pane.