L’interno del cortile è pieno di sole, con i muri un po’ sgarrupati e i confini incerti da lasciar intuire parentele complicate. E c’è l’ombra di un pergolato, carico di tralci, che é tempo di sfemminellare. E c’è aria di festa in un lunedì di agosto dove tutto è pronto per compiere un opera d’arte.
Maria si è alzata presto, sa che oggi è un giorno speciale, non conosce questo rito, é curiosa e felice di essere lì, in quella corte che sa di famiglia allargata, dove tutti, anche il cane e i due gatti di casa, sembrano saper esattamente cosa fare e come muoversi. É bello essere lì, lontano dalla polvere di Bucha, lontano dalle sirene che preannunciano tragedia, lontano da un cielo che esplode di piombo e il rosso non è il rosso del pomodoro.
Qui invece il cielo è blu, le risate grasse e l’idioma quasi incomprensibile. C’è un calore di abbracci, e di acqua che bolle nei pentoloni, e ovunque, succulenti pomodori da passare al setaccio, e un profumo, un profumo che ti possederà per i giorni a venire.
Dimentica Maria, non pensare, almeno per un po’, in questa giornata laboriosa e densa di umori, ricca di gesti antichi che ricompenseranno i sensi per un intero anno. Un enorme confortante provvista di pummarola verace riposta per bene, ancora tiepida, sopra puliti scaffali in fresche cantine.
“Fatemi restare vi prego, che la guerra io non la comprendo, é roba da grandi idioti. Ti entra nella pentola della minestra, la guerra ti mangia le calze e ti restituisce orrori. Che poi, fa finta di finire, un trattato, un accordo, un qualcosa che sembri pace. E pace non è mai”.
Testo di Lazara Lazara Laura Zaratin per I racconti scritti dell’estate, laboratorio online e interattivo di scrittura
condotto da Annalisa Falcicchio

 

Photo copertina by Sigmund on Unsplash   

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