Il fischio
Era davvero inspiegabile- pensavano tutti. Stupore di bocche aperte sdentate, l’invidia con mille occhi a fessura. E poi, finalmente. Il rispetto. Labbra distese soddisfatte dietro lo scasso. Tra l’anima di…
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Delia Cardinale
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Che bello l’amore nelle storie degli altri
Che bello l’amore Nelle storie degli altri. Che se capita a noi… …se capita a noi… Come gli alchimisti veri Sappiamo trasformarlo in oro Ma senza poterlo vivere Senza morderlo,…
Maithuna
cyrano- guccini Che tanto sono sempre altrove, come te che mi sorridi da una qualche distanza chimica. E mi piace che non sai come ti spoglio mentre parliamo di satyagraha…
“Macbeth nella nebbia”
Non poteva che essere un mercoledì. Di notte. A volte la vita è così ironica. E geniale. Tutto quadra perfettamente. Il giovedì è il giorno del suicidio altrui: il vuoto della…
La mezza maschera blu
A volte la persiana s’inceppa. Basta un cacciavite che puntualmente prendo dalla scatola. Mi ricordo perfettamente quando l’ho comprata. La mia scatola. La custodia prima non era un oggetto, ma…
Tempi postmoderni
Fiere tristi ardenti morte: tutte le piccole fiamme nella stanza rossa. Un diadema in pezzi sul cranio nudo. Questo canto vivo non può spegnere i fuochi fatui. Danzanti spettri sospesi…
Non camminiamo sulle nuvole
Perché quando giochiamo con i bastoncini a te tocca sempre la carta o la plastica. E io scendo senza ombrello con troppe birre vuote sempre dispari. Quando imbroglio te ne…
il periodo ipotetico
Cavalcando i devo e i voglio col motore a inchiostro, piccole cerimonie autistiche e i rebus sparsi nelle dita. Quell’occhio olimpico di formica, lo scoacht sulle distorsioni, uno specchio rotto…
Dreamers
http://www.youtube.com/watch?v=iF0MHuqbqmA Quella frenesia arrotolata sottobraccio nel quotidiano del 1915, le scarpe di plastica e attack consumate a sinistra sulle figlie croccanti dell’autunno, occhi selettivi persi in un cappello rosso, sotto…
Del massimalismo lunare e di altri mostri incauti
L’afasia meccanica rigurgita il tempo perso col vino e le donne e i rotocalchi. Per mancare un piccolo nirvana, al crocevia. Lì, in fondo, dove ogni giorno finisce il mozzicone,…