La vedova nera
E pensarci poi: tutto l’amore che mi manca. Quello bovarista di sporche fiabe metropolitane, tortore e pastelli. Quello dell’orlo estremo del possibile, di vertigini e occhi liquidi. D’ammirazione costante come…
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Delia Cardinale
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L’importanza dei limoni
Dovrebbe comprare il vetril e un chilo di limoni. Se lo ripeteva da sette minuti, con gli occhi inchiodati alla finestra: i pioppi erano connessi da scarabocchi di sporco bianco.…
Diario interiore di quarantena – il labirinto degli specchi
E ci ritroviamo compressi riscoprendoci tartarughe, eppure ancora vivi nell’inessenziale, portandoci tutto dentro e addosso e pensando che si può vivere anche così. Il punto cruciale è come: si apre…
Vademecum per il nuovo anno
1- Togliete la connessione e guardatevi un po’ intorno, magari ci sono cinque euro a terra o evitate di pestare una merda di cane (1*: ai proprietari di cani: raccogliete…
Après Chagall
Certo che Chagall deve essere caduto dalla scala di Ral facendosi molto male, pensava. Con la best brau senza dieresi, i pesci nella testa e le tasche piene di scontrini.…
Non avere ragione
La sindrome da reflusso emotivo gli fa sempre un certo effetto, a metà tra l’arto addormentato e la scossa elettrica. Leggendo i fondi dei bicchieri, la posa nerastra…
Il diagramma di flusso
Scorreva lungo biondi e sciatti prati, di vuoti a perdere e polistirolo. Pensieri zavorra sottobraccio, Tom York nelle orecchie e qualche stormo di pesci volanti affaccendati. Tra il lobo frontale…
#realtà2: Migratori
Chissà quali orecchie compreranno le nostre storie, d’ora in poi. Gatti randagi senza stivali: cavigliere di filo, vite in scatola e tasche gonfie di treni. Uccelli migratori terrestri sotto l’egida…
Realtà #1: il pensiero non si (s)piega
Sfogliando la Plath come i fumetti: un museo di mirabilia. Quella sua aria che è un mulino d’uncini, l’ ho respirata milioni di volte. Mentre il pensiero ricorsivo indugia sul…
Sogno#2: La pecorella cyberpunk
Di come l’inconscio ci traduce in un personalissimo esperanto, ce ne accorgiamo nello specchio di qualche mattina postmoderna, dopo l’ennesima epopea onirica che ci gonfia gli occhi di nubi smorte…