Ora
ORA
Ora che anche nei nostri sogni
si sente puzza di muffa
come nelle case chiuse da anni
Ora che non parliamo più
la lingua di Dei proletari
Ora che nello specchio
son tornati i mostri bambini
che fan paura a Narciso
Ora che l’inchiostro s’è seccato
in alvei di terra e pietre
Ora che i miei fantasmi
si cibano di feti
Ora
Vorrei volare
ma s’è sciolta la cera
anche in questo freddo
inverno di foschia