I chicchi di grandine grossi come polpette, la strada imbiancata sotto la luce incoerente dei lampioni, come in un borgo di montagna; poi il vento, il maestrale implacabile che ulula e biancheggia di spume il mare.
Si potrà dire, poi? È corretto usare il verbo “biancheggiare” in forma transitiva?
Il dizionario della Treccani dice di sì, anche se in fondo a tutte le altre definizioni, quasi fosse una soluzione marginale e desueta. Io controllo, verifico, m’informo prima di scrivere una cosa, e sarebbe bello se lo facessimo tutti.
Ma non è questo, il punto.
Si parlava del freddo, della notte pungente in cui sembra essersi scatenato un finimondo, una gragnola di proiettili di ghiaccio che batteva contro la mia finestra quasi volesse colpire e abbattere questo rifugio provvisorio in cui ho trovato riparo mentre decido cosa ne sarà della mia vita; giù tutto, in una sola notte. Serve a sterilizzare la terra, il freddo, lo sappiamo tutti. Eppure, stamattina, la mia mente si è risvegliata lontana, in un paradosso spazio-temporale luminoso di calore, di fronte a una spiaggia assolata e affollata; in testa ho una canzone che incita a scatenarsi, a correre a gambe levate dal bagnasciuga verso lo specchio d’acqua cristallina.
Ho le visioni, oggi.
Un bikini bianco, la pelle brunita dal sole, il mio corpo tonico stretto pelle contro pelle, un velo d’acqua a far da lubrificante, o da colla. L’eccitazione che si nasconde a malapena. Birra fresca e patatine per pranzo, forse un gelato confezionato di quelli che rimangono immutati dagli anni ’80. L’odore ammiccante di tabacco bruciato e quelle maledette cicche di sigarette da non abbandonare mai sulla spiaggia, perché una sola può inquinare mille litri d’acqua e ci mette 10 anni a degradarsi e tornare polvere.
Io sono su quel litorale. Ci vediamo qui, raggiungetemi voi.

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