La mitraglia di tacchi sullo sterno: già lo sento, già lo sento il ritmo rosso del flamenco. È colpa tua,al di quà del mare, vedo sfrontate le navi salpare.…
Morirti accanto quando suoni la chitarra…ragnatela di note in cui s’impiglia il gioco sinaptico del pensiero: grilli-talpa avvinti all’acciaio liquido di un ritmo ispanico, tra crini esotici di donne brune…