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L’ogiva del carpo nel cono d’ombra,

sartiame d’ammiraglia

sui dorsi dell’arpa,

agli orli del ventre:

la tua piccola isola

sconosciuta.

Spifferi tra le imposte

E nodi alle caviglie.

La tua gola d’acacia

e labbra cremisi

dipinte addosso,

avide,

come fossi e maree.

Schiusa la palpebra all’approdo,

nell’abisso feroce

d’iridi e dita.

E beve la schiena

Il tuo inchiostro,

tra vertebre

e poesia:

uno spirito di carne

che non mi fa dormire.

Delia Cardinale

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