Del precariato esistenziale e di altri demoni
E siamo qui a progettare case di lego che ricicleremo prima di inaugurare per costruire navi e colli di bottiglia e cotton fioc. Un silenzioso equipaggio affaccendato su barche di…
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Delia Cardinale
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La vedova nera
E pensarci poi: tutto l’amore che mi manca. Quello bovarista di sporche fiabe metropolitane, tortore e pastelli. Quello dell’orlo estremo del possibile, di vertigini e occhi liquidi. D’ammirazione costante come…
L’importanza dei limoni
Dovrebbe comprare il vetril e un chilo di limoni. Se lo ripeteva da sette minuti, con gli occhi inchiodati alla finestra: i pioppi erano connessi da scarabocchi di sporco bianco.…
Diario interiore di quarantena – il labirinto degli specchi
E ci ritroviamo compressi riscoprendoci tartarughe, eppure ancora vivi nell’inessenziale, portandoci tutto dentro e addosso e pensando che si può vivere anche così. Il punto cruciale è come: si apre…
Vademecum per il nuovo anno
1- Togliete la connessione e guardatevi un po’ intorno, magari ci sono cinque euro a terra o evitate di pestare una merda di cane (1*: ai proprietari di cani: raccogliete…
Après Chagall
Certo che Chagall deve essere caduto dalla scala di Ral facendosi molto male, pensava. Con la best brau senza dieresi, i pesci nella testa e le tasche piene di scontrini.…
Non avere ragione
La sindrome da reflusso emotivo gli fa sempre un certo effetto, a metà tra l’arto addormentato e la scossa elettrica. Leggendo i fondi dei bicchieri, la posa nerastra…
Il diagramma di flusso
Scorreva lungo biondi e sciatti prati, di vuoti a perdere e polistirolo. Pensieri zavorra sottobraccio, Tom York nelle orecchie e qualche stormo di pesci volanti affaccendati. Tra il lobo frontale…
#realtà2: Migratori
Chissà quali orecchie compreranno le nostre storie, d’ora in poi. Gatti randagi senza stivali: cavigliere di filo, vite in scatola e tasche gonfie di treni. Uccelli migratori terrestri sotto l’egida…
Realtà #1: il pensiero non si (s)piega
Sfogliando la Plath come i fumetti: un museo di mirabilia. Quella sua aria che è un mulino d’uncini, l’ ho respirata milioni di volte. Mentre il pensiero ricorsivo indugia sul…