ORA

Ora che anche nei nostri sogni

si sente puzza di muffa

come nelle case chiuse da anni

Ora che non parliamo più

la lingua di Dei proletari

Ora che nello specchio

son tornati i mostri bambini

che fan paura a Narciso

Ora che l’inchiostro s’è seccato

in alvei di terra e pietre

Ora che i miei fantasmi

si cibano di feti

Ora

Vorrei volare

ma s’è sciolta la cera

anche in questo freddo

inverno di foschia

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